martes, 28 de febrero de 2017

Requisitos imprescindibles para ser un mal poeta.

Requisitos imprescindibles para ser un mal poeta:

Tendrás que dejarte todo a medio, ya que nada te satisface entero. 
Deberás quemar tus papeles; aunque esté todo perfecto.
Almacenarás rimas en tu cabeza, por si alguien las necesita.
Creerás que el mundo es tuyo, creerás que lo tuyo será eterno.

Vivirás en una constante utopía y tu vida será una aventura tras otra.
Recitarás sobre mujeres, sobre cómo vivirlas, saborearlas
y pensaras que no puedes mejorar.

Leerás mil veces tus poemas hasta creerte que son los mejores,
Pensarás que tu ingenio no tiene límite.
Escribirás mil poemas por hora y te irás contento a acostar

Pero un día te bloqueas,
se acaba el sexo,
se acaba la risa,
se acaba la fiesta.

Llegan las resacas,
los llantos,
las criticas,
las cuestas
y se esfuman todas tus alegrías.

Finalmente acabas dándote cuenta de que no eres más que otro del montón
que escribe mierda que nunca nadie leería.

Y te dispones a volver a empezar, 
todos son tus enemigos, todos quieren criticarte,
buscas consuelo en unos folios que jamas te escuchan,
y en un lapicero que nunca te querrá.

No puedes escribir nada pero tienes mucha ganas,
quizás será por el miedo a fracasar.
Hasta que un día te hartas,
dejas de hacerte el dramático con la excusa de “soy poeta”
y te pones a trabajar.

Prenderás todos tus viejos cuadernos,
romperás el lapicero que te limita
y empezarás a escribir por las paredes,
por el suelo,
en hojas de árboles
o hasta en papel higiénico
(va a ser una mierda igual).

Y comienzas a amar tu mierda, y la quieres.
Y esa prepotencia que te sobraba no te preocupa
porque sabes que tú siempre la querrás,
lo mas importante es que te guste escribir
de noche,
de tarde,
de madrugada,
de dia.

Debes valorar tu basura y amarla con ganas,
Estos los "Requisitos imprescindibles para escribir buena poesía".


domingo, 29 de mayo de 2016

Manifiesto

Toda mi vida he creído en la inspiración;
en la necesidad de algo para empezar,
cuando es la propia poesía la que me lleva.

"¿Donde debo continuar?
¿Como debo actuar?
¿Escribir sobre la gente para evadirse de la gente?
¿Acaso no es lo mismo el principio y el final?"

Siempre he vivido pensando en la libertad, mientras la gritaba en silencio.
La única vez que sentí que hacia algo era en unos versos, cuando la gente me escuchaba y cuando el poder de la palabra yacía dentro,
¿de mi?
De todos; todos tenemos el poder,
el mayor arma, el lápiz, el cuaderno.

Que nadie te quite un beso, que nadie te diga lo contrario,
Siempre creí escribir sobre mi mismo, cuando en realidad escribía sobre el fracaso.
Y ahora os digo, desde este saco de huesos:

"voy a hacer que tiemblen las mentes de aquellos que nunca me hicieron caso"

miércoles, 20 de abril de 2016

Apóstrofe

Vivimos acomplejados de “por qués” y “comos”. De puntos y comas; de ovejas y lobos. De lo que está bien, de la verdad absoluta y dejamos de sentir lo que de verdad nos hace disfrutar.
Acomplejados en un: ¿qué dirá? ¿En si tal vez me escuchas? Vivimos en la inopia, en la dejadez. En un futuro que será, tal vez, nuestro último día.

Es por eso que el reloj nunca marca la misma hora cada vez que lo miras. Hay que cambiar de puerto, de rutina. Hay que dejar el orgullo en tierra, saber pedir perdón y perdonar, aunque no quieras.

El orgullo, para los chalados. Para los sencillos, la modestia.
Dejar de rimar cadenas y liberar al pájaro que llevas en tus versos. Romper la pluma, soltar al preso y que vea lo que hay fuera.

Las guerras, para los soldados. Para el resto, los besos y que no haya fronteras.
Que tu carnet marque un “loco por tus huesos”,
Para acabar siendo un muerto, un esqueleto, bailando al son de la música, calmando sus fieras.

lunes, 21 de marzo de 2016

El corredor de la vida

La llaman tren por sus idas y venidas,
porque no sabes quien viene, quien se sube.
Por sus heridas coloradas; su ambiente, su perfume.

La llaman libertad porque todos la tienen
pero nadie la aprecia,
porque a veces ponen precio a su cabeza
y la torturan; pero luego presumen de ella.

Es efímero, es un instante.
Etéreo y elegante. Sucio y constante.
La llaman tren porque la vida es como ella;
distante, oscura, bajo tierra.

jueves, 14 de enero de 2016

El jardín de la soledad


Si mi mirada anda buscando algo en el suelo
No pasa nada, si estoy ausente no tengas miedo
No andes pensando que es porque no te quiero,
Será mi coco irá dando un paseo, un paseo.

Al jardín de la soledad,
Del silencio nacerán 
Sonidos nuevos.

No me importa, no prefiero
Que calles o estés hablando.
Solo quiero que estés
Que tú estés.
No me importa, no prefiero
Que calles o estés hablando.
Solo quiero que estés,
Solo quiero que tú estés
A mi lado, a mi lado…

                                                           Vania cuenca.


sábado, 9 de enero de 2016

Carne y verso.

Los besos de tus versos
Tus labios, tus ojos pardos.
Las medidas de tus caricias.
Tus miradas y tus risas.

Yo, mi avaricia.
Mis excesos, mis amargos besos
Mis idas y venidas.
Mi corazón helado, mi alma en trapos.
El peso de mis sentimientos,

Al fin de al cabo somos eso,
Uña y carne, carne y verso.

miércoles, 6 de enero de 2016

Lo que siento

Voy a decir lo que siento;
Siento haber guardado el dolor que tengo aquí dentro.
Siento ser como todos los cientos de personas
Que lloran entre lamentos.

Siento ser esos cimientos
que se derrumban si les roza el viento.
Siento haber mentido
y miento si digo que no te espero.

Siento no ser perfecto, y me odio por dentro.
Siento sentir lo que siento.
Y sobre todo; lo siento,
si alguna vez te hice creer esto.